Disruptivo

As palavras me invadem novamente, como se nunca tivessem deixado de estar ali. Sinto-me nostálgico e enjoado ao mesmo tempo. É como rever um velho lugar que um dia lhe foi tão comum, mas que você partiu deixando para trás, um passado fugaz.

O tempo é uma coisa engraçada ele não deixa de prosseguir, sempre em frente, como um navio a velas, mas ainda assim os ciclos parecem se repetir. Aqui estou mais uma vez inundado de sentimentos e palavras, que me escapam pelos dedos, fazendo comparações e dando exemplos como um professor do fundamental. Não entendo o que devo fazer com tudo isso novamente. As palavras vêm e vão quando querem, não as controlo, não as domino, não tenho mais a intimidade que tive com elas um dia. Somos como velhos amantes que se reveem depois de anos, tentando encontrar algo que nos conecte, que nós una e nós torne um só, como já fomos uma vez. Buck disse uma vez, que são poucos os sortudos que conseguem ter essa união e a manter. Pra maioria de nós, meros mortais, as palavras apenas vêm quando desejam, quando não cabem mais na mente e no coração.

Não sei o que quero dizer, se é que já houve algo a ser dito, só desejo escrever e escrever sem ter bem um por que ou um pra que. A muito tempo isto era motivo de felicidade, hoje já não me sinto mais a vontade comigo mesmo ou com as palavras que brotam de mim. Sinto-me distante dessa realidade, dessas pessoas e até de mim mesmo. Os ciclos se repetem. A queda vem, então há a retomada da caminhada do zero, do fundo do poço. Surgem novas pessoas em minha vida, e velhos rostos vem e vão. Paixões surgem e se despedaçam, se juntando a poeira do vento. E então elas aparecem, se acumulando em minha mente, perturbando minhas emoções, as velhas e tão conhecidas palavras aleatórias.

Não nego que há amor e até orgulho em velas outra vez, porém não me sinto como um poeta ou um escritor, não sinto que haja em mim a dadiva das palavras, me parece que elas apenas me usam como acham melhor, para depois irem embora para seus verdadeiros amantes. Talvez eu esteja apenas mais louco que o normal, talvez seja só um rompante sem sentido, de algo que estava por me afogar, mas que vazou por meus dedos. Talvez seja só outra ilusão de minha mente perturbada.

Um dia fui um garoto triste, com muitas dúvidas sem respostas, com muita dor, sem um porquê. Hoje sou um homem feito, que obteve algumas respostas que o levaram a mais dúvidas, a mais problemas, a mais ilusões, a mais palavras em um pedaço de papel. Me conheço melhor que antes, mas ainda assim me perco em mim mesmo, nas minhas palavras e nos meus sentimentos. Talvez um dia eu possa finalmente alcançar meu amago, compreender meus porquês, e acalmar meu coração, até lá prossigo escrevendo e divagando sobre minha tola existência.

30/11/2023 C.

Vazio...

Vazios...

Vazios são os sentimentos,
Vazios são os conceitos,
Vazias são as palavras.

Vazias são as pessoas,
Vazios são os lugares,
Vazio é o poeta.

Vazio está o Mundo.
Mas de que?

Os sentimentos mudam,
Os conceitos mudam,
As palavras não.

O que eu sou? Quem sou eu?

As pessoas mudam,
Os lugares mudam,
E o poeta, não?

No fim, as palavras mostram-se iguais.
No fim, prova-se que todo humano é mortal.
No fim, não há nada além do ponto final.
No fim, ecoa apenas o silêncio... Vazio.

Fluxo?

As palavras fluem, flexíveis.
As idéias surgem, sem limites.
O texto brota como árvore nova, como um novo começo. Mas então o fluxo para e me vejo perdido outra vez, sem saber como cheguei aqui ou porque aqui estou.
Ainda sinto-me entorpecido, embriagado, por minhas paixões de momento, mas no momento nada sinto. Contraditório, confuso e divergente, assim me sinto, perdido no fluxo de minhas divagações.

Num vagão de metrô

Em meio a multidão a solidão impera.
Nada importa, ninguém importa, ninguém se importa...
Ela esta só, em meio a um mundo que não a compreende. Esta só e cansada, tudo que deseja é chegar a seu destino sem ser perturbada, sem que ninguém a atormente.
Ela despreza os olhares que a fulminam com desejo. Ela é bela e triste e eu a desejo.
Cobiço não só seu corpo, mas sua alma e seu mundo.
O que se passa nessa mente e nesse coração?
Haveria tanta beleza por dentro quanto há por fora? Haveria tanta tristeza em seu âmago, que acaba por se refletir em seu semblante?
As questões ficam no ar, assim como minha cobiça e meus desejos, pois no fim eu a deixo em sua solidão enquanto me perco na minha própria.

Reflexão

O tempo passou. E o que há de novo para se dizer? Nada...
As palavras continuam tentando sair. As ideias e conceitos continuam a surgir. Mas o que querem dizer? O que quero dizer?

Entorpecido de sentimentos, tento expressar qualquer coisa que esteja em minha alma, mas tudo parece já ter sido dito ou o tudo que ainda há para se dizer se recusa a ser coerente. Conivente com minhas dúvidas, meus medos me atormentam e eu me perco mais uma vez em mim mesmo, na tola tentativa de ser algo mais, algo melhor, alguém melhor...

Onde foi parar aquele "eu" , que sabia expressar seus sentimentos em palavras. Se perdeu, se escondeu, morreu em mim?
Ou será, por um acaso do destino, que foram os sentimentos que deixaram de existir?
Tantas dúvidas, tantos medos, tanta falta de sentimentos.
Sinto-me cheio desse mundo por estar vazio de mim mesmo.
04/10/2017

Illusion

Vividamente, revivo, a ilusão dessa emoção.

Pois ao abrir a janela, uma vez mais algo desperta esse coração.

Com os cabelos em chamas, a tez alva como neve e olhos azuis como safiras,

Vejo esta moça tão bela, que me desperta essas rimas.

Tenciono dizer que, como ela, não há mais nada tão belo e puro.

Mas a oportunidade se vai, quando ela desaparece por trás de um muro.

Desesperado eu corro, como um tolo para á alcançar.

E ao dobrar a esquina, eu me deparo com ela a me fitar.

Com seus dois metros de altura, por quatro de largura,

um caminhão, com uma foto a estampar.

A bela dama, com seus cabelos vermelhos fogo,

uma propaganda, por quem fui me apaixonar.

28/09/2017

Finito

Palavras já não me servem, já não me cabem, só me constrangem.

Vazio sigo mudo, neste mundo imundo.

Desconexo é o reflexo, no espelho em que reflito, em que me fito.

Já cansado dessa imagem, dessa ilusão, desta mentira, eu me vejo sem nada ver em mim.

Queria ter os olhos de Deus, benevolentes, conscientes mas sem malicias.

Queria ser a criança inocente que nem sente quando o mundo desaba,

mas cresci, amadureci (na marra é verdade), vivi uma vida, e agora estou cansado.

Quero meu sétimo dia, quero um descanso de tudo, de todos, mas principalmente de mim mesmo.

Queria não ser assim, mas sou, queria ser mais que isso, mas não sou.

Finito é o infinito do amor.